viernes, 29 de abril de 2011 0 comentarios

[Microrrelato] Los últimos libros

La imagen del viejo impresor brillaba en millones de visores. Nunca había estado rodeado de personalidades tan ilustres. Llorando de rabia, apretó el botón. La rotativa chirrió al ponerse en marcha, tan oxidada como él. Las sombras jugaron con la tormenta de flashes, las sonrisas se expandieron. No les prestó atención. Sólo tenía ojos para los tomos que la máquina iba escupiendo. En pocos minutos terminó el parto. Acarició la copia conmemorativa de la Biblia de Gutenberg. Perfecta. Se la arrebataron y pasó de mano en mano. Las cámaras le cambiaron por las autoridades. Se retiró a las sombras y dejó correr las lágrimas.

Aquella noche, sin público, empacaron la rotativa. Creyeron que el viejo impresor era otra pieza más y lo mandaron al museo.

junio 2010
lunes, 25 de abril de 2011 0 comentarios

[Cita] Ciudad Permutación

"La mayoría de los humanos de carne y hueso viven y mueren sin saber o preocuparse de qué son..., se mofan de la misma idea de que eso importe. Pero usted no es de carne y hueso, y no puede permitirse el lujo de la ignorancia."

Ciudad Permutación
Greg Egan
viernes, 22 de abril de 2011 0 comentarios

[Microrrelato] Quinientas frases de vida

"Zureaban las palomas de aquella plaza del verano de mi infancia, pero ahora eran voces que rodeaban mi cuerpo y mis ojos extraviados, mientas yo sólo quería correr, provocando, una vez más, el loco vuelo de sus alas."

Esta frase me está matando. Quinientas veces, ha dicho el maestro. Lo llama caligrafía, pero para mí es tortura. Siento que con cada inútil palabra la vida se me escapa, con cada hoja que se llena pasa un capítulo que nunca volverá, un episodio inútil en el que tantas cosas podría haber hecho. Pero no. Vuelvo a repetir la frase otra vez, acercándome a mi final cuando te detienes a sacarme punta.

 agosto 2008
(presentado al concurso "Relatos con Z", ganadora semanal)
miércoles, 20 de abril de 2011 0 comentarios

Reglas de lectura

Cuando emprendo una nueva aventura creativa suelo establecer unas reglas. Algunas las pongo por escrito, como los perfiles de los personajes o los

En este blog se van a intentar cumplir las siguientes reglas.
  • El uso del masculino genérico se hace por comodidad, por tradición y por recomendación.
  • Aquí todos son señores mientras no se demuestre lo contrario (señor en sentido genérico).
  • Al hilo con esto, cuando una expresión tenga o pueda tener varios significados (ya sea por polisemia u homografía), el lector es libre de elegir el significado que prefiera pero no a imponer su interpretación a la intención del autor. Aunque a veces busque dobles sentidos, hay muchos sinsentidos inalcanzables.
Esta lista irá aumentando conforme la aventura avance hacia su éxito o su declive.
lunes, 18 de abril de 2011 0 comentarios

[Cita] Jonathan Strange y el Señor Norrell

"- ¿Puede un mago matar a un hombre por arte de magia? -le preguntó lord Wellington.

Strange frunció el entrecejo. Pareció que no le gustaba la pregunta.

- Supongo que un mago podría -admitió-, pero un caballero, jamás."

Jonathan Strange y el Señor Norrell
Susanna Clarke
viernes, 15 de abril de 2011 0 comentarios

[Microrrelato] Rutina

En verano, el cierzo arrastra a la ciudad río abajo hasta el mar. Yo me dejo arrastrar por el aire plagado de promesas, pero entre las calles de blancas paredes sólo encuentro las mismas caras. Cuando todo el mundo se mueve a la vez es como si se quedaran quietos. Después la arena me empuja hasta el agua, y las olas me lanzan a tus brazos. Cada año cambia tu cara, tu cuerpo, tu nombre, pero siempre vuelves. Cambio el agotamiento laboral por el nocturno, la rutina de diario por la de tus vestidos cortos, la voz del jefe por la del pinchadiscos, el fragor del volante por el de tu cuerpo. Todo es igual pero todo distinto. Cada segundo es precioso en esa micro-vida con días contados. Después el mismo viento cambia de dirección y me devuelve río arriba, borrándolo todo menos el recuerdo del próximo verano.

agosto 2008
(presentado al concurso "Relatos con Z")
lunes, 11 de abril de 2011 0 comentarios

[Cita] El fabuloso barco fluvial

"Un humorista es un hombre con el alma negra, negra, pero que convierte su oscuridad en explosiones de luz. Y cuando la luz muere, vuelve la negrura."

El fabuloso barco fluvial
Phillip Jose Farmer
viernes, 8 de abril de 2011 0 comentarios

[Microrrelato] Juan Palomo

El repetido zureo de las palomas a su alrededor le estaba volviendo loco. Al escucharlo, el cuello se le erizaba y los arruyos se le escapaban por las esquinas. Cambió el sombrero por un penacho rebelde y orgulloso. Poco después abandonó su apartamento lleno de plumón, y se mudó a la tercera torre del Pilar. Aún acude a desayunar a La Imperial, donde el camarero le desmiga los churros en el café mientras repite: "aquí tiene, Don Juan". Después vacía la leche del buche en sus polluelos ignorando los cantos de los infanticos. Yo creía que era feliz, pero ayer vi un brillo en su intenso anillo de Vermeyen al ver volar las gaviotas.

agosto 2009
(presentado al concurso "Relatos con Z", no ganó)
lunes, 4 de abril de 2011 0 comentarios

[Cita] Ciudad Permutación

"(...) que todo trozo de roca lo suficientemente grande contenía el David de Miguel Ángel, y que todo almacén lleno de pintura y lienzo contenía todas las pinturas de Rembrandt y Picasso, no en forma meramente latente a la espera de algún falsificador habilidoso que los reordenase, sino solamente en virtud de la redefinición potendial de las coordenadas del espacio tiempo (...)"

Ciudad Permutación
Greg Egan
viernes, 1 de abril de 2011 0 comentarios

[Microrrelato] El aliento de la escalera

En verano, el cierzo arrastra a la ciudad río abajo hasta el mar. María observa las calles vacías desde las escaleras de la iglesia. Le molesta el jersey, pero si se lo quita y lo pierde lo lamentará cuando vuelva el frío. El viejo Andrés, a su lado, le cuenta por tercera vez las delicias que consiguió anoche en el cubo de aquel hotel. Huele a alcohol incluso más que ella, y su aliento fétido susurra entre negros pilares. María no tiene olfato, no tiene memoria. Sólo tiene sueños. Y sueña con los ojos abiertos, sueña que el cierzo la arrastra río abajo hasta el mar. Después se lleva a la boca el combustible de sus sueños y sigue esperando a que abra el comedor.

agosto 2008
(presentado al concurso "Relatos con Z", seleccionada)
 
;